Le blé est enfin mûr, à côté de la Touesse

Ce texte s’intitule « Le blé est enfin mûr, à coté de la Touesse » car l’action se situe tout près de RozVen chez Colette où elle a situé son roman « Le blé en herbe »

Elle l’avait appelé au dernier moment. Elle devait être sûre qu’il fût libre. Rien pourtant n’avait été convenu. Il y a ces moments dans la vie où tout s’enchaîne comme par enchantement. C’était le cas, ce jeudi-là.

Quand il reçut son appel, il était chez lui, les bras chargés d’outils pour réparer son vélo. Elle lui proposait de venir la rejoindre à la plage de la Touesse. Le coup de fil fut bref. Il posa ses outils, prit un maillot de bain, une serviette, un plaid, une polaire car un vent froid soufflait fort. Il démarra sa voiture, il roula, assez vite, vers elle.

Après avoir garé sa voiture sur la parking, il descendait à la plage de la Touesse quand elle l’appela de nouveau, pour dire qu’elle avait décidé de changer de plage, allant juste à côté.
Quand il arriva au sable meuble de la Touesse, il la vit à l’autre bout disparaître derrière des rochers.

Tout cela commençait mal … mais la suite fut presque parfaite.

Derrière les rochers, donc, il finit par la rejoindre, elle l’attendait pour confirmer le choix du lieu où ils allaient s’installer. Pas question d’improviser, il fallait voir la mer, être à l’abri du vent, cachés par des rochers. Au bout du deuxième essai seulement, le meilleur endroit possible fut adopté.

Elle était si gaie.

Il se serait bien allongé un moment, mais elle décida d’aller se baigner sans attendre. Déjà, elle se changeait. Elle était nue. Lui avait déjà son maillot, un instant, il put la regarder, nue, et vérifier comme elle était belle et gracieuse. Elle se mettait nue très vite, sans pudeur apparente et sans exhibition. Elle était une nature dans la nature, les pieds dans le sable, près de la mer, qu’elle aimait.

Les pieds dans le sable, à trois mètres d’elle, il mesurait sa chance, près de cette beauté qu’il aimait.

Décidée à se baigner, elle partait. Il la suivit. Le vent était froid, la mer peu accueillante. Les vagues se dressaient devant eux. Malgré tout, sans hésiter, elle entra. En n’hésitant qu’intérieurement, il la suivit. À sa grande surprise, il prit du plaisir à ce bain. Décidément, elle avait ce don de lui transformer sa vie, de la rendre plus belle, pour mille petites raisons. Tout semblait facile quand elle était là, près de lui. Il pensait sortir de l’eau très tôt. En fait, ils nagèrent tous les deux, un bon moment, puis sortirent de l’eau, ensemble.

Elle marcha vite jusqu’à leur coin, derrière les rochers, pour ôter son maillot mouillé.

Une deuxième fois, il la vit nue. Encore un peu gêné, il la retrouva, si belle …

Soudain, il grelotta.

Il avait gardé son maillot mouillé sur lui. Il n’avait pas de slip sec.

Elle lui proposa gaiment une culotte à elle, disant qu’elle n’avait rien à craindre, déformée qu’elle était, elle ferait bien l’affaire.

Il la mit. Ils rirent beaucoup.

Elle était déjà allongée sur le plaid. Elle voulait lire. Elle lisait. Elle lisait « Elle et lui » de Georges Sand.
Il s’allongea près d’elle. Il grelottait toujours, elle lui recommanda de s’envelopper dans la polaire Il le fit, mal. Elle posa son livre pour le border, consciencieusement, en l’embrassant.
– Je ne me savais pas si maternelle …«  lui confia-t-elle
Il se regardèrent un long moment. Elle souriait.
Une fois de plus, elle l’étonnait. C’était la première fois, c’est vrai, qu’elle le protégeait ainsi et avec quelle douceur.
Des mois qu’ils s’apprenaient l’un l’autre, petit à petit, et cette facette d’elle, il ne l’avait pas encore vue.

Il se frottait les mains, sous la polaire. Elle lisait.
Décemment, il ne pouvait pas poser ses mains si froides sur elle.
Il frottait ses mains de si bon coeur qu’elle le lui reprocha :
– Comment veux-tu que je me concentre ? Je n’avance pas ! J’en suis encore à la page douze !
Il lui avait offert ce livre « Elle et Lui » qu’il avait lu peu de temps avant. Il relisait la page douze avec elle, en silence.
– Mais, tu ne m’as dit, tout à l’heure, que tu avais apporté un livre ? dit-elle, agacée.
– Oui, il est dans mon sac. Je me réchauffe encore un peu avant de lire.

Et il fallait que ses mains se réchauffassent. Il les frotta de nouveau, moins vigoureusement. Il les frotta longtemps avant de les laisser faire une première tentative.
Elle lisait toujours. Il posa doucement sa main gauche sur son ventre. Elle ne broncha pas. Il soulevait un peu la polaire pour voir où en était sa main par rapport au petit maillot de bain minimaliste qu’elle portait. Là, elle intervint calmement, sans le regarder, sans interrompre sa lecture :
– Tu voulais lire. Tu exagères …
– Oui, tu as raison, j’exagère, c’est pour les nombreuses fois où je suis privé de toi.

Il s’agissait d’un joli petit maillot de bain constitué de deux triangles de coton jaune reliés, sur les côtés par un cordon blanc. Un vrai bonheur. Évidemment, grande était la tentation de glisser la main entre la peau et le cordon. C’est ce qu’il fit.

Elle ne dit rien. Elle lisait. Elle en était à la page vingt-cinq.
Il était heureux, il ne pouvait l’être davantage, il caressait le ventre de la femme qu’il l’aimait. Il caressait doucement avec le charnu de ses doigts pour que ce fût le plus doux possible.

Elle ne disait rien. Elle en était toujours à la page vingt-cinq.

Sous la polaire, il avait repassé sa main sous le cordon du maillot puis, sous le maillot. Cette main, chanceuse, y resta immobile longtemps.

La femme qu’il aimait respirait plus fort, les yeux cachés sous la page vingt-cinq. Elle attendait maintenant.

Il ne la fit pas attendre trop longtemps, juste ce qu’il fallait. Sa main imprima, sous une douce pression, un doux mouvement.

Il ne fut pas question de lire la fin de la page vingt-cinq.

Ils se regardaient, les yeux dans les yeux. Elle souriait, encore. Lui, préoccupé, se demandait s’il percerait un jour, tous les mystères de cette femme qu’il aimait comme un fou. C’est dans son regard qu’il en apprenait le plus sur elle. D’intime, elle ne lui disait quasiment rien. Ils se branchaient souvent, les yeux dans les yeux, silencieux. Il avançait en elle comme dans un labyrinthe. Il déverrouillait une porte, progressait un moment, se cognait à une autre, cherchait à l’ouvrir, perdait espoir. Quand il était à bout, déprimé, alors seulement, elle murmurait quelques phrases où l’amour rayonnait, sans vraie réponse, juste pour le remettre en marche. Elle ne se dévoilait jamais, répondait peu à ces flots de questions qu’il lui jetait en pâture, souvent, quand il s’énervait. Cette errance dans le labyrinthe de sa femme était épuisante. Toutes les portes qu’il y ouvrait étaient les mêmes. Il lui semblait qu’il fallait tout recommencer, à chaque fois qu’ils se voyaient.

Tout à coup, il se sentit chassé d’elle. Elle ne souriait plus.

Il savait ce qui allait se passer. Elle était en partance, déjà, elle était partie. Bien sûr, son corps était près de lui, il pouvait l’embrasser, mais, il avait déjà essayé, quand ainsi, elle rassemblait fébrilement ses affaires, alors, tout en se laissant faire, embarrassée, elle ne lui répondait plus par une douceur.

Pourtant, on pouvait regarder autour d’eux. Rien n’avait changé, hormis la mer qui s’approchait. C’était la même plage. Une plage de bonheur. Aucun de ses grains de sable n’était en sablier.

Dépité, lui regardait la femme qu’il aimait, impuissant devant la catastrophe. Elle semblait devenir folle d’inquiétude. Il savait qu’il allait tombé seul. On aurait dit qu’un fil invisible la tirait loin de lui. Il pouvait bien lui demander quelques minutes, ce serait non. Dans ses yeux à lui, la tristesse et quelques larmes aussi, qui pointaient.

Elle, elle était Cendrillon paniquée devant le temps qui était trop court, le carrosse redeviendrait-il une citrouille ? Dans ses yeux à elle, comme une peur d’être encore avec lui à cette heure, lui, son amant. Il fallait rejoindre l’autre, l’aimant, son aimant … pour ne pas éveiller ses soupçons ? pour l’épargner ? pour rejoindre une autre plage … de tranquillité ?

En remontant vers le parking, elle, devant lui, bafouillait déjà qu’elle était désolée. Lui, était derrière elle, pour l’instant, il la voyait encore, alors, il la suivait. La vraie vie allait cesser, il le savait. Il l’avait encore devant lui. Il avait seulement quelques minutes devant lui.

Elle démarra vite, ouvrit la vitre près de lui, les bras ballants, sur le bord de la route. Comme toujours, ils se regardaient quelques secondes encore, les yeux dans les yeux. Il savait qu’il n’y avait plus rien à faire. Elle savait qu’elle le foudroyait.

Il regarda la voiture de sa femme disparaître. Officiellement, elle n’était pas sa femme. Mais il se dit que comme elle n’aimait que lui et qu’il n’aimait qu’elle, et bien, elle était quand même sa femme.

Mais, elle n’était plus là.

Constatant qu’il ne se passait plus rien, il regarda l’heure car il ne savait vraiment pas quelle heure il pouvait bien être.

Elle n’était plus là.

Il lui envoya un message, juste pour la garder, un peu.

Il ne savait plus où se mettre, ni où aller. Il prit la route, c’était celle de chez lui, il ne le savait pas encore, il conduisait sans réfléchir.

Au bout d’un moment, il prit enfin conscience qu’il rentrait chez lui où, bien sûr, ne l’attendaient que les photos d’elle qu’il avait posées sur ses étagères.

Heureusement pour lui, il ne savait pas encore qu’il allait être plusieurs jours sans la voir, plus d’une semaine.

Quand il rentra chez lui, il retrouva ses outils pour réparer son vélo. Il n’eut pas le coeur à ça. En fait, son coeur était brisé.